Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора...
Ф. И. Тютчев
Сегодня день особенно суров,
чернее тучи и дожди мокрее,
и покрывалом сорванных листов
укрылись опустевшие аллеи
Таврического сада... Я и сам
спешу скорей добраться до кровати,
поближе к кухне, а не к небесам,
которые разверзлись так некстати.
Первоначальной осени пора,
увы, ушла. Теперь иные трели
выводят загулявшие ветра,
качая волны в невской колыбели.
Ненастная погода... Петербург
недаром носит звание столицы,
но северной. А ветер рвёт из рук
мой бедный зонт, выламывая спицы.
Я тороплюсь, но до родных пенат
сквозь дождь и ветер добежать непросто.
И в этом, несомненно, виноват
тот самый Пётр немаленького роста.
Уж этот Пётр! — взобрался на коня,
взмахнул рукой... но как-то несурово
вдруг бросил взгляд на мокрого меня —
бегущего, весёлого, хмельного...